Efectivamente, es éste
el lugar que usted estaba buscando
-dijo el hombre. Y al otro hombre
le dio mucho miedito.
el lugar que usted estaba buscando
-dijo el hombre. Y al otro hombre
le dio mucho miedito.
vagalume
¿has visto lo que hacen
las luciérnagas?
vuelan a un metro del suelo
en suaves ondoneadas
comosi caminaran por el borde
de una puntilla
pero más suave, comosi
la puntilla fuera de crema.
vuelan suavecito
dibujando olas
y prenden y apagan su luz
su lucecita verde
todo es suave
su verde brillo
te tranquilizan
serían haditas
si existieran
prenden y apagan
el patio oscuro
vagan y vaga
su lucecita.
las luciérnagas?
vuelan a un metro del suelo
en suaves ondoneadas
comosi caminaran por el borde
de una puntilla
pero más suave, comosi
la puntilla fuera de crema.
vuelan suavecito
dibujando olas
y prenden y apagan su luz
su lucecita verde
todo es suave
su verde brillo
te tranquilizan
serían haditas
si existieran
prenden y apagan
el patio oscuro
vagan y vaga
su lucecita.
Postales del Día del Padre
¡Feliz día, Papa!
¡Mandale a tu papá las postales más originales en el día del padre!
ofelia 5 - nenúfares
ofelia: ¿te acordás cuando
bajabas al río a lavar tus pies
y a peinarte el pelo,
y las flores y las plumas
y el río yendose
ofelia se acuerda
a la orilla del río
peinándose el pelo
lavándose los pies
y recuerda entonces
la última vez que puso flores
entre sus dedos
el pelo corriendo manso
lavándose las plumas
y ofelia desgajada
en su propio reflejo
y más allá, el muchacho
tan loco que...
ve pasar
la blanca belleza desgajada
de los nenúfares
que el río arrastra, manso,
yendose
bajabas al río a lavar tus pies
y a peinarte el pelo,
y las flores y las plumas
y el río yendose
ofelia se acuerda
a la orilla del río
peinándose el pelo
lavándose los pies
y recuerda entonces
la última vez que puso flores
entre sus dedos
el pelo corriendo manso
lavándose las plumas
y ofelia desgajada
en su propio reflejo
y más allá, el muchacho
tan loco que...
ve pasar
la blanca belleza desgajada
de los nenúfares
que el río arrastra, manso,
yendose
ofelia 3
dinamarca
era un lugar viciado, se hacía difícil allí respirar. el último manojo de aire puro lo encontraste
vos, ofelia.
pero, cuando Hamlet se fue, ofelia desesperada salió a buscar otro lugar donde respirar y resguardarse.
naturalmente, se ahogó.
ofelia 2
ofelia se hace la loca con tomillo
y la reina llora
culpable
y el padre se pudre
y el rey no entiende
y el muchacho
(que la quiere)
está lejos
peleando con corsarios
ofelia 1
anoche me acosté, desnuda, la espalda descubierta y hacia arriba. y mi cuerpo emanaba un ruido espeso,
como de metales.
manaba el vaho de todos lados, como afluentes yendo a...
me dormí
dormida soñé
que nadaba bajo el agua
y todo era
azul - celeste y burbujas.
variación II al mito de sísifo
¿y si la piedra fuera una mujer?¿y si la roca escondiera las sinuosidades firmes de unas piernas, un vientre curvo, unos hombros estrechos? ¿y si sísifo al empujar la piedra hacia la cima viera el rostro definido de esa mujer?
sísifo la lleva entre sus manos en un abrazo pétreo. suben. sísifo tiene los brazos plegados, los codos señalando la planicie arcillosa, rojiza, seca a uno y otro lado, las palmas de las manos curvadas en un contacto devoto sobre la redondez de la roca ( de la mujer )
cuando llegan a la cima, la piedra cae danzando.
sísifo la observa rodar y entre el sudor que le cae por la cara le cae una lágrima
( y a la lágrima, se la seca el viento )
sísifo condenado eternamente.
rojiza la mujer danzando la lágrima
triste baja la ladera triste ( y ) ansioso por volver a empezar. cuando llega al lado de la roca, y sueña que la empresa es posible, le acaricia la cabeza, le recorre el rostro, y vuelven a subir.
sísifo la mira
extasiado, perdido, fascinado,
eternamente
y despliega discursos y gestos. cada tanto suelta unas palabras y espera crispado alguna respuesta. pero no hay respuesta posible más allá de esa conexión silenciosa. sísifo que lo acepta sin entenderlo más que en parte, se entrega devotamente a esa conexión, a ese sonido circular, a la sensación de la piel petrificada rodando bajo sus manos.
(y el rodar de la piedra, el sonido grave y profundo, el contacto, le contamina todos los juicios)
sísifo la lleva entre sus manos en un abrazo pétreo. suben. sísifo tiene los brazos plegados, los codos señalando la planicie arcillosa, rojiza, seca a uno y otro lado, las palmas de las manos curvadas en un contacto devoto sobre la redondez de la roca ( de la mujer )
cuando llegan a la cima, la piedra cae danzando.
sísifo la observa rodar y entre el sudor que le cae por la cara le cae una lágrima
( y a la lágrima, se la seca el viento )
sísifo condenado eternamente.
rojiza la mujer danzando la lágrima
triste baja la ladera triste ( y ) ansioso por volver a empezar. cuando llega al lado de la roca, y sueña que la empresa es posible, le acaricia la cabeza, le recorre el rostro, y vuelven a subir.
sísifo la mira
extasiado, perdido, fascinado,
eternamente
y despliega discursos y gestos. cada tanto suelta unas palabras y espera crispado alguna respuesta. pero no hay respuesta posible más allá de esa conexión silenciosa. sísifo que lo acepta sin entenderlo más que en parte, se entrega devotamente a esa conexión, a ese sonido circular, a la sensación de la piel petrificada rodando bajo sus manos.
(y el rodar de la piedra, el sonido grave y profundo, el contacto, le contamina todos los juicios)
restos
¿Qué se hace con los restos?
¿Qué se hace con las fotos?
¿Qué se hace con las melodías que sonaban?
¿Qué se hace con los lugares?
¿Qué se hace con la forma de arreglarse el pelo
la ropa, los perfumes, la manera de tender la cama?
¿Qué se hace con los ecos de las conversaciones
las injurias, los halagos,
y las cosas que quedaron por decir?
¿Se las guarda en una caja?
¿Bajo la alfombra?
¿Se atornillan en la cabeza y se bloquea el área?
¿Se las procesa, se hace salsa y se sirve con ravioles
al que vendrá después?
¿Qué se hace?
¿Se les compra un pasaje en bondi y se las manda de paseo?
¿O se sale a caminar y se escupen
como semillas de mandarina
por los canteros de la ciudad?
¿Se mezclan con plasticola y papel
y se hace un monumento rememoratorio
de lo que alguna vez fue,
para que quede todo bien muerto
para que quede bien muerto todo
para que no sea más que un monumento?
A veces, mirando lo que fue,
se ve que de a poquito se mueren,
de a poquito y con el tiempo.
Y sin embargo me da tanto miedo
la forma en que la memoria se empecina,
a veces.
rito con gallina
detrás de la casa blanca, vieja, cubierta de líquenes y mohos en los lugares donde el blanco no se ve, hay una hilera de saucos, raíces que se pierden en copas y numerosos troncos. al final de la hilera, del lado donde da el sol y crece el pasto hasta los tobillos, hay un banquito de madera clara, con cuatro patas de base cuadrada, con una tabla de madera cuadrada también.
mi abuela se sienta ciertas tardes en el banquito, en medio del pasto, en medio del sol, en medio del viento que le respeta las canas cortas, y se las mueve.
mi abuela usa pollera, viste de verde y gris.
sobre las piernas tiene una gallina muerta.
la despluma despacio, como en caricias. las plumas parecen mariposas longilíneas. el viento se las lleva girando en el sol
mi abuela despluma la gallina con movimientos que se parecen a las pulsaciones en un arpa
(mi abuela) mira la gallina con la tranquilidad de quien sabe suspendido el tiempo
el viento se lleva las plumas (las plumas parecen mariposas longilíneas)
el sol se refleja en la tarde como en los estanques de agua, como en el río, ahí, donde hace una curva.
mi abuela se sienta ciertas tardes en el banquito, en medio del pasto, en medio del sol, en medio del viento que le respeta las canas cortas, y se las mueve.
mi abuela usa pollera, viste de verde y gris.
sobre las piernas tiene una gallina muerta.
la despluma despacio, como en caricias. las plumas parecen mariposas longilíneas. el viento se las lleva girando en el sol
mi abuela despluma la gallina con movimientos que se parecen a las pulsaciones en un arpa
(mi abuela) mira la gallina con la tranquilidad de quien sabe suspendido el tiempo
el viento se lleva las plumas (las plumas parecen mariposas longilíneas)
el sol se refleja en la tarde como en los estanques de agua, como en el río, ahí, donde hace una curva.
ofelia sumergiéndose (4)
ofelia sumergiéndose
se le deshace el pelo
en telarañas
sondeadas por el viento
y
en imágenes retenidas
su cuerpo desprende
esferas de aire
plateadas
que tiñen el agua con manchones aislados
entre los cardúmenes
de burbujas
pasan peces
dormidos
soñando a la volátil ofelia
bailando
en lo azul
se le deshace el pelo
en telarañas
sondeadas por el viento
y
en imágenes retenidas
su cuerpo desprende
esferas de aire
plateadas
que tiñen el agua con manchones aislados
entre los cardúmenes
de burbujas
pasan peces
dormidos
soñando a la volátil ofelia
bailando
en lo azul
Bailarina I
Las bailarinas siempre tienen nombre francés, como mi querida Cècile.
Este dibujo se fue para el sur, para mi querida Pipina. (Te extraño amiga)
sol en mi
Una mujer y un hombre llevados por la vida,
una mujer y un hombre cara a cara
habitan en la noche,desbordan por sus manos,
se oyen subir libres en la sombra,
sus cabezas descansan en una bella infancia
que ellos crearon juntos, plena de sol, de luz,
una mujer y un hombre atados por sus labios
llenan la noche lenta con toda su memoria,
una mujer y un hombre más bellos en el otro
ocupan su lugar en la tierra.
Juan Gelman
acerca de la irreversibilidad del amor
Dido y Eneas son
como cualquier otra pareja.
Se conocieron como de casualidá: las cosas se fueron dando hasta que se encontraron, (son)rientes y con los ojos bien abiertos, en el mismo lugar, en el mismo momento, como de casualidá, en un bar, en un baile, en la calle de una ciudá bien grande, en una fiesta que daba un amigo de un amigo de un amigo.
Se miraron y:
las mariposas en la panza, el choque de planetas, el suspiro profundo, el sonrojo, el deslumbramiento, la risa estúpida y descolocada, de puro contento, los ojos grandes, fagocitando por completo al otro, como en cualquier otra pareja.
Durante unos días se aseguran, se mandan mensajes, tratan de cruzarse, no muy evidentes, no muy invasivos, ni muy parcos, queriendo acentuar el gesto, celebrando la coincidencia chiquita y algo zonza de haber mirado para el mismo lado, de haber usando el mismo vaso, pero sin llegar a la confesión. Después pasa lo inevitable que de feliz es difícil describir, que ya todos conocen... para que seguir contando eso.
No sabemos si fue ante un rechazo, o el miedo, o la complicación o el demasiado amor que de tanto y de tan fuerte resquebraja de adentro hacia afuera como los yuyos que crecen entre las grietas de algunas paredes. No sabemos si lo del viaje fue una de esas metáforas que tanto usan para la muerte, pero se fue. Y ella, porque para que uno se vaya el otro debe quedar en algún lado, se quedó oscura llorosa dolida.
Algunas versiones del mito cuentan que él se fue pero con los ojos partidos de tanto mirar de tanto llorarla.
como cualquier otra pareja.
Se conocieron como de casualidá: las cosas se fueron dando hasta que se encontraron, (son)rientes y con los ojos bien abiertos, en el mismo lugar, en el mismo momento, como de casualidá, en un bar, en un baile, en la calle de una ciudá bien grande, en una fiesta que daba un amigo de un amigo de un amigo.
Se miraron y:
las mariposas en la panza, el choque de planetas, el suspiro profundo, el sonrojo, el deslumbramiento, la risa estúpida y descolocada, de puro contento, los ojos grandes, fagocitando por completo al otro, como en cualquier otra pareja.
Durante unos días se aseguran, se mandan mensajes, tratan de cruzarse, no muy evidentes, no muy invasivos, ni muy parcos, queriendo acentuar el gesto, celebrando la coincidencia chiquita y algo zonza de haber mirado para el mismo lado, de haber usando el mismo vaso, pero sin llegar a la confesión. Después pasa lo inevitable que de feliz es difícil describir, que ya todos conocen... para que seguir contando eso.
No sabemos si fue ante un rechazo, o el miedo, o la complicación o el demasiado amor que de tanto y de tan fuerte resquebraja de adentro hacia afuera como los yuyos que crecen entre las grietas de algunas paredes. No sabemos si lo del viaje fue una de esas metáforas que tanto usan para la muerte, pero se fue. Y ella, porque para que uno se vaya el otro debe quedar en algún lado, se quedó oscura llorosa dolida.
Algunas versiones del mito cuentan que él se fue pero con los ojos partidos de tanto mirar de tanto llorarla.
acerca de ser grande
No quiero ser grande nunca más. No quiero tener que hacer la cola del anses, ni tener que pagar la luz. No quiero sacar turnos, golpear puertas, derramar curriculums, firmar planillas, no quiero. No quiero llegar temprano, ni tarde, ni correr el colectivo, ni tener que vestirme bien, ni sacar cuentas, ni guardar para el alquiler, ni juntar monedas. No quiero saber si la papa está más cara a la vuelta o en la feria, ni si es mejor. No quiero andar calculando si me quieren dar gato por liebre o si me llevo liebre por gato y ese estúpido regocijo de no ser siempre la que se lleva las de perder. No más papeles, certificados, comprobantes. No más test, pruebas, exámenes, revisaciones. No quiero tener que andar con las manos en los bolsillos, junando a cada rato si alguien me quiere sacar algo. No quiero andar discutiendo por cosas que en realidad no me interesan. No quiero que me griten ni que me hagan llorar porque sí, mucho menos si después no me van a dar un abrazo para que los perdone. No quiero, no quiero más. No quiero que me convenzan. Quiero seguir jugando.
ellos
Ha sido una mañana terrible. La mañana no tiene sentido en la ciudá. Me preguntaron muchas cosas, cosas para las que no tenía yo respuesta, y entendieron que no sabía... qué saben ellos, digo yo, qué saben sobre las cosas que sé, cosas que no son un trámite administrativo para el no todos tenemos suficiente competencia. Qué saben, digo yo, de lo que sé, de lo que tengo para decir, y a veces digo, de lo que digo a veces cuando me toman de la mano o cuando me roban un beso, a veces, así como por asalto... qué saben para decir que no sé, para decir cuáles son las cosas que sí importan.
Presente de indicativo
Guardo una nota que me escribió con lápiz naranja,
dice que me quiere.
Guardo el lápiz naranja con el que me escribió la nota,
lo uso solo para escribir
cosas felices.
Guardo un pedazo de papel parecido al que usó
para escribir la nota,
camino y busco tirados
papeles que se parezcan a ese papel.
Que me quiere, dice,
y sin embargo,
ya no más.
dice que me quiere.
Guardo el lápiz naranja con el que me escribió la nota,
lo uso solo para escribir
cosas felices.
Guardo un pedazo de papel parecido al que usó
para escribir la nota,
camino y busco tirados
papeles que se parezcan a ese papel.
Que me quiere, dice,
y sin embargo,
ya no más.
...acerca de los pesos monumentales (la hermana de atlas)
Pesan tanto los fracasos sobre mi espalda. Mi hermano carga un peso similar. Ambos tenemos en la boca demasiados besos. Nuestros llantos forman los cauces que van al mar, y lo crean. La soledad aplastante, la tristeza inmóvil, nos anclan, nos enmudecen.
Pero a veces hablamos, mi hermano y yo. Hablamos del fin del mundo. Soñamos que nos dejamos caer, y que morimos, aplastados. Soñamos, y entonces de los ojos de mi hermano se escapa un poco de sol y los dos vemos, con apenas una sonrisa, cómo se aleja. Después volvemos a callar.
De nuestro llanto brotan los ríos que forman el mar.
cosas raras que pasan cuando se sale de la biblioteca
A unas cuadras de casa, por la diagonal que uso para ir al centro, hay una estación de servicio donde alguna vez inflé la bici. Hay un playero que está a la noche y que las dos o tres veces que fui me ofreció ayuda. Todos los domingos, cuando voy para el trabajo, a las 11: 50 de la noche, el tipo mira por la ventana y me saluda cuando paso en la bici, y yo le devuelvo el saludo. Y con ese gesto amistoso, yo me voy con una sonrisa al trabajo, y a él, quizás, se le acorte la noche.
constelaciones
tengo un gato, un departamento sin balcón pero con plantas en el patio, tuve en la infancia, aún tengo, libros y la soledad; tengo voz propia, una manera de decir las cosas que reconozco como mía, y sin embargo no puedo encontrar lo que quiero decir, lo siento, tengo la sensación de que está ahí, por salir, y al ratito se me escapa, como cuando se miran fijo algunas estrellas, la gallina y los pollitos por ejemplo, que es como mi papá me enseñó a las pléyades.
estatuas
el que está roto roto está y no hay arreglo, hay dolores que no tienen arreglo (mempo giardinelli)
y de a poco y con el tiempo uno empieza a acostumbrarse a vivir con las fisuras, por donde pasa un chiflete de madre santísima y por donde se van metiendo bichos, que uno ve entrar. y aprende a apoyar la mirada sobre las cosas, triste, muy triste y pesada, como si no se pudiera levantarla, como si intentar mirar a otro lado no tuviera sentido, y se la hace rodar entre las cosas, vacía a fuerza de necesidá. pero uno se acostumbra. de cerca, muy de cerca, como las estatuas viejas, nos surcan las grietas.
acerca de las polleras
las polleras (ciertas polleras, las polleras largas, las polleras amplias, las polleras que podrían ser muchas polleras) tienen un ondoneo inconstante, un movimiento inesperado que es como una pequeña caricia, pero no una caricia amorosa, ni la caricia del contacto con alguien, ni con una gato, ni con un hombre, ni siquiera la caricia de una mamá cuando tomamos la merienda por ejemplo, que son otro tipo de caricias; es otra cosa, es una sensación despojada, es puro placer, es un placer chiquitito que poco dice, o no dice nada, como el hacer burbujas de jabón, como los molinetes de viento que venden en las plazas, como el sol en la cara y el sol moviéndose detrás de la alameda en la ruta. no el placer de sentirse hermosa, ni el de saberse mirada, ni el placer de entender que se forma un conjunto bello, una y la pollera, ni tampoco la cuestión genérica de sentirse mujer. es otra cosa, más nada, más menos, como de instinto, casi animal, de animal con pollera.
yo diría que es algo así como un ser sorprendida por un roce ondulante que prolonga los propios movimientos en pollera.
otros dirán otras cosas sobre el tema.
yo diría que es algo así como un ser sorprendida por un roce ondulante que prolonga los propios movimientos en pollera.
otros dirán otras cosas sobre el tema.
Guerrero en reposo
Quizo ser un Nippur... y bué... se parece un poco más a Gilgamesh.(Algunas fotos más)
Lo tiene el tata.
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